"Leo, escribo, dejo de leer, dejo de escribir. La vida misma". Dana, del blog Cuaderno azul.
Parte de la respuesta a un comentario de Humberto Dib en la entrada "El día del objeto".
Mis palabras y mis piernas
Tengo palabras como otros tienen otras cosas.
¡No importa cómo me arrastre!
Mis palabras son cosas. Se hacen cosas.
Tengo todas las que podría necesitar.
Pero hay un mago negro que me las quita.
Las borra antes de que crezcan.
Las borra antes de que crezcan.
Las deshace entre mi voz.
Yo no podía evitarlo, atada a su pierna.
Pero mis palabras no salen de mis piernas.
¡No importa cómo me arrastre!
Ya no las dejo.
Respira, pues
La vida se trata de lo que quieras.
Entiendo tu afán por mantenerte respirando.
Tienes miedo a quedarte sin aire, y te concentras: inspirar, exhalar...
Crees que es buena idea porque no mueres.
Hasta que mueras.
Por Silvia Parque; licencia Creative Commons Atribución-NoComercial-SinDerivadas 2.5 México.
Por Silvia Parque; licencia Creative Commons Atribución-NoComercial-SinDerivadas 2.5 México.Antes de irme II
Voy a bajar al cuarto donde hablas con tus amigas. Voy a sentarme en el banco donde te sientas, y voy a bendecirlas una por una, imaginando sus dedos tecleando tu nombre en diminutivo, o apenas tocando la mesa donde hubo café.
Me quedo después solo un momento, para recordar ahí cuando dijiste -casi acabados de conocer- que eras amigo mío.
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Me quedo después solo un momento, para recordar ahí cuando dijiste -casi acabados de conocer- que eras amigo mío.
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Antes de irme
Voy a hacer la cuenta de todas las veces que no me has querido, y te voy a dejar una lágrima por cada una de esas veces, en una bolsita, adentro de tu almohada. Van a ser lágrimas secas, como los días que ya no son y hubieran sido, y te van a perseguir en sueños sin decir nada de mí.
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Y estás aquí conmigo
No acabé de creer en tu existencia, hasta que otros te nombraron. Temía deshacerte con un pensamiento brusco. Pero te amaba antes de que llegaras.
Podría decir, y sería verdad aunque no haya sido así, que pedí a Dios que fueras precisamente tú: exactamente tú: la que llevo dentro.
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Podría decir, y sería verdad aunque no haya sido así, que pedí a Dios que fueras precisamente tú: exactamente tú: la que llevo dentro.
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El tiempo dentro de mí
La niña me empuja al futuro.
Me obliga al presente.
Ella no tiene pasado; ni historia de amor, ni Historia de la humanidad.
Me tiene y yo tengo su vida, que ni por asomo nos pertenece.
Yo guardo la memoria de lo que hizo que esté aquí.
De quienes -muchos- la hemos concebido.
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Me obliga al presente.
Ella no tiene pasado; ni historia de amor, ni Historia de la humanidad.
Me tiene y yo tengo su vida, que ni por asomo nos pertenece.
Yo guardo la memoria de lo que hizo que esté aquí.
De quienes -muchos- la hemos concebido.
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